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Bin ich ein Feuer aus Stroh, euphorische Flammen die brennen im Zyklus der Gezeiten? Entfacht im gierigen Sturm - entwurzelte Bäume, fliegendes Geäst - von einem einzigen Funken der Verzweiflung, auflodernder Hoffnung, das schließlich doch in einem Tal aus unsichtbarem Grau erstickt?
Oder bin ich ein Feuer aus Honig
das brennt in einem Windlicht aus gehärtetem Glas - zerkratzte Scheiben - den Blick hindurch und tief hinein zu gleicher Zeit erlaubt? Ein Feuer, das die Zeit verbrennt, den allerletzten Raum erhellt das - man glaubt es kaum - mit kleinsten Funken riesige Erkenntnisschneisen gräbt, und dessen Asche reinigt das was war und düngt das Alles-Wird-noch-sein? Durchs dichte Unterholz ich fragend mich bewege und über mir die namenlose Glut zusammenbricht ein Lotus aus Keramik schützend seine Blätter jetzt um mich und meine SauerstoffGedanken legt. Mit vollem Kopf und leerem Magen greife ich in glühend heiße Distelzweige, mein Hunger auf das Leben, - dich und mich - nach vorne treibt, such ich im DickichtDunkel nach den unerforschten Wäldern. Will essen, immer essen doch - ich tu es nicht. Denn Appetit zu stillen gleichsam heißt zu löschen die fraktalen Flammen mit dem Argon der fatalen TunnelblickEinseitigkeit. ©
2008 Lina Bibaric
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